Séjour où des corps vont cherchant chacun son préteur. Assez latin pour permettre de décliner en vain. Assez restreint pour que toute divinité soit vaine. C'est l'intérieur d'un proconsul gaulois ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la matrone. Vestale. Son enseigne. Son empereur. Sa couronne comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'impératrice totale émettaient chacun sa toge. L'augure qui l'agite. Il se signe de loin en loin tel un citoyen sur sa fin. Tous se battent alors. Leur triomphe va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout combat.
Bidouille (Nordmann)
faites muter vos textes |
le fil info |
géographie |
poèmes automatiques |
expliquez-
moi |
la genèse mutée |
... plus ... |
nos romans |
encre |
menu |
contact |